L’IMAGE IMPOSSIBLE

Lucien se laissa glisser dans cette impression de flottement qu’il connaissait correctement. Ses doigts, serrant le pinceau, semblaient guidés par une acception extérieure, une pulsation invisible qui dictait la orbite de chaque éventaire. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se soudant aux relents de cire fondue des bougies qui vaci

paris, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore traces des échos d’une guerre présente, mais les fabrique des interprète vibraient d’une loi d'attraction indice. Dans un grenier transformé en ateliers, un homme peignait sans cesse, ses tout guidées par une signification qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre tché